Сели попиздели или как я искала серьезной привязаности на дейтинге

Ко мне приходит потенциальный саб.

Слушает, говорит, задаёт вопросы, отвечает на мои. Вежливый, включённый, с этой дрочерской любовью к этикету и красивыми формулировками. Просит шанс.

Я говорю: на, держи. Только не проеби. Шанс будет один.

И он вроде не проёбывает. Он продолжает быть внимательным, включённым, интересным. Шутит. Уверяет. Обещает. Раз, два, три — и я начинаю верить. Начинаю ловить себя на мысли, что, может, наивная идея серьёзной привязанности, в которой всё сложится как надо — не такая уж и наивная.

Я засыпаю с мыслями о нём. И в какой-то момент понимаю — я пропала. Я, блядь, безхребетно пропала.


Я ещё не знаю, чем всё закончится, но уже чувствую: мне будет больно.

И каждый раз, когда я оказываюсь в этой точке, я думаю: мазохизма во мне ничуть не меньше, чем садизма.


Только боль, в которую я вхожу, не физическая. Она — эмоциональная. Она — из разряда «всё вроде было, а потом нет». Из серии «человек исчезает без слов, как будто ты глюк, как будто ни тебя, ни ваших разговоров, ни твоей уязвимости — вообще не было».

Боли ещё нет, но я уже чувствую её запах. Она заходит первой, как черновой ветер. А я говорю себе:«Нет. Я не превращусь в заложницу тревожного типа привязанности. Я сильнее, честнее и громче».


А потом — проваливаюсь. Пишу вот эти тексты, потому что дышать становится тяжело. Потому что в очередной раз я не понимаю самого главного: почему людям легче исчезнуть, чем сказать правду.

Мы же друг другу никто, верно?


Так в чём, блядь, сложность — написать:«Извините, мне не подходит. Я передумал. Мне стало некомфортно. Я нашёл другой вариант.»

В чём сложность — быть честным, если ты заявляешь себя взрослым, сознающим, желающим общения на глубине?

Нет, правда.
Если хватает смелости на «дайте мне шанс», то неужели не хватает смелости на «я ухожу»?